Männerrunde
Man sieht sie an holzgeschnitzten Theken sitzen,
feist und aufgedunsen und sie schwitzen.
Kurzatmig und aufgeblasen,
dreschen sie, stets gleiche Phrasen.
Der Alkohol fließt obligat,
wer keinen will, treibt Hochverrat.
Ein Doppelkinn, den Kopf zu rot,
Bluthochdruck und fast schon tot.
Ach, es klingt wie Regenprasseln,
wenn sie von Weib und Arbeit quasseln.
Noch ein Schnaps, noch mal zwei Bier.
Kümmerling, der kommt zu mir!
Welch Gelärme, welch ein prahlen
und dann heißt es Zeche zahlen.
Müde Blicke, wirr und krank,
keiner weiß mehr, was er trank.
Hey ruf mir ein Taxi raus.
Hallo Wirt, ich will nach Haus!
Kopf ganz voll, null Illusion,
Scheißegal, wen juckt das schon!
© Hansjürgen Katzer, April 1999
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