Burger - Brutzel - Koch
Bin der, der ihre Burger brät,
die Sie so gerne essen.
Und wenn ich jenes nicht mehr tät,
könnt´ ich mich glatt vergessen.
Ich brauch den Job, das Kind ist krank,
so steh ich hier und brate,
ich diesem scheußlichen Gestank,
ohne Lohnsteuerkarte.
Der Job ist fad, ich brauch den Kies,
die Wohnung ist recht teuer.
Die Augen brennen wirklich mies,
hier an des Herdes Feuer.
Ich brutzel in zehn Stunden - Schicht,
für tausend und dreihundert,
Brutto. Nein, mehr gibt es nicht,
was mich nicht mehr verwundert!
Manchen, der in die Burger speit,
den kann ich schon verstehen.
Hier geht die Welt mit Bitterkeit,
vorbei am Weltgeschehen.
So wünsch ich guten Hunger noch
und lassen Sie´s sich munden.
Ich bin ihr Burger – Brutzel – Koch
und kenne meine Kunden.
© Hansjürgen Katzer, Juli 2011
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